Malgré les albums de Tintin,
Les tours de magie de Mandrake,
Je fus un pilotomagnaque
Fan de leur finaud baratin.
Bien plus que des planches de dessins,
Étudier la Rubrique à Brac,
Morchoisne, Les Grandes Gueules, tous des cracs,
A nourri mon esprit au sein.
Goscinny pilotait d'une main
habile cet hebdo primordial,
Critique, absurde... drôle sans égal,
Où cinquante jeunes talents coquins,
Trop frais pour être des requins,
Cherchaient leur style éditorial.
Patrice Leconte, c'est un détail,
Serait cinéaste un matin.
Le A de l'atlantique, c'est loin.
Les concombres se masquent pour le bal.
Moi, j'apprenais du noir journal
Qu'on peut rire de tout...dans son coin.
Caricaturiste pour le moins,
Réfléchir le monde qu'on décale,
Avoir déjà quelques entailles
Et ces comparses qui en prennent soin.
Pilote, tel que je le dépeins,
Ses qualités et sa rédac.,
Bien avant les PC, les Mac,
Réunissait quelques copains.
De grands noms dans ce bel écrin,
Traits de crayons en or, en vrac,
Sans ignorants pour une attaque,
Premier fleuron pour cartons pleins.
