ISSN 2698-1483
Novembre 2025 - L’art et l’écriture
V02 modifiée le 6 novembre 2025
Sommaire
Edito par Regis Brindeau
Ego… thique par Alain Isenegger
Être Céline par Davido
Désir d’humanité par François Lebert
Je me lance par Didier Leplat
Les paroles s’envolent… Par Philippe Govin
Les haïkus de Virginie
Pensez à revenir sur la page de temps en temps le long du moi(s), celle-ci est mise à jour régulièrement en fonction de l’actualité.
Ce mois-ci, l’Égo du mois prend la plume et s’aventure sur les chemins entre l’art et l’écriture — là où les mots deviennent matière, musique, et miroir de soi.
Tout commence par une dictée pas tout à fait comme les autres : celle d’un vieil instituteur, à la voix patinée par le temps et l’accent du Midi qui chante comme un soleil d’école buissonnière.
Puis, nous rencontrons une jeune auteure jeunesse, passionnée par la nature, la biodiversité et la transmission.
Dans ses histoires, les arbres chuchotent, les rivières murmurent et les animaux enseignent à l’homme l’art de l’équilibre.
À travers ses livres, elle invite les enfants — et les adultes — à regarder le monde autrement, à renouer avec le vivant et à comprendre que l’imaginaire est une forme d’action
Rencontre
avec Didier Leplat, interview de 2012
dans "CulturZ"
6,21 minutes
Edito
L’Artiste est un animal en voie d’extinction (et c’est lui qui écrit son propre guide de survie) Créer, c’est simple : il suffit de ne rien comprendre à la vie, et de vouloir la réécrire quand même.
Certains appellent ça du courage, d’autres un trouble de l’attention avec velléité métaphysique.
L’artiste écrit parce qu’il ne sait pas parler, peint parce qu’il ne sait pas exister, et expose parce qu’il espère qu’on viendra le sauver — ou au moins liker sa détresse.
Son œuvre, c’est une bouteille à la mer, sauf que la mer, c’est Internet, et la bouteille fuit. L’écriture, elle, est une sorte de maladie élégante : tu tousses des phrases, tu craches des symboles, et à la fin tu appelles ça un style. Les poètes disent qu’ils cherchent la vérité.
En réalité, ils creusent juste un trou dans le dictionnaire, espérant tomber sur un peu de lumière. Mais attention : l’artiste ne doit pas réussir. La réussite, c’est la mort par confort. L’échec, c’est la gloire inversée — donc la vraie.
S’il vend un tableau, il s’excuse. S’il gagne un prix, il dit qu’il s’en fout. S’il meurt, tout le monde le trouve génial.
Philosophiquement, l’art est une conversation entre le vide et le trop-plein.
Poétiquement, c’est un cri dans une salle insonorisée.
Surréalistement, c’est un parapluie qui écrit un roman d’amour sur une machine à écrire en train de fondre. Et pourtant, malgré tout ça, il recommence. Parce qu’il n’y a rien de plus effrayant que le silence après une phrase. Parce qu’il croit encore qu’un mot bien placé peut sauver un monde mal foutu. Parce qu’au fond, l’art n’a jamais servi à rien — sauf à rappeler que rien n’est jamais perdu tant qu’on continue à le nommer.
Texte et illustration Régis Brindeau
